禹王山的炮火停了。
不是那种打累了的停，是一种让人头皮发麻的间歇。
地表已经被削平了三尺，焦土混着碎肉，太阳一晒，泛起一股令人作呕的甜腥味。
但对于一八四师的幸存者来说，真正的战场不在地表，也在地下。
深夜，万籁俱寂。
三营长趴在战壕底部的避弹洞里，把一只空的大号搪瓷缸子，口朝下扣在湿漉漉的泥地上。
他的耳朵贴着缸底，闭着眼，像个老郎中在听诊。
咚。咚。沙沙沙。
声音很闷，很轻，像是有无数只巨大的耗子，正在地壳深处啃噬着岩石。
“营长，近了。”
旁边的老兵把烟头掐灭在泥土里，声音压得极低，指甲缝里全是黑泥。
“听这动静，小鬼子是在往咱们屁股底下掏，最多还有二十米。”
三营长直起身，拍了拍身上的土。
鬼子也不傻。
正面的猪突冲锋被瓦解后，那帮板垣师团的工兵就开始继续玩阴的。
他们利用反斜面的死角，开始对壕作业。
白天那是做样子的佯攻，晚上这地底下的较量，才是要命的阎王帖。
一旦挖通，要么是几百公斤炸药把整个山头坐土飞机，要么就是不知多少鬼子像喷泉一样从地底下冒出来。
“挖。”
三营长吐出一个字，从腰间抽出工兵铲。
“他挖我也挖。”
“往那个方向，横着挖一道截击沟。”
“要是打通了，就在地底下跟他们见红。”
没有重机械，全靠人力。
几十名战士脱了上衣，在狭窄憋闷的坑道里轮流作业。
空气浑浊得划根火柴都费劲，汗水流进眼睛里，杀得生疼。
坑道里不能开枪，容易震塌，也不能用长家伙。
每个人都把刺刀磨得雪亮，或是拎着短柄的工兵铲，甚至还有人准备了石灰粉和辣椒面。
这仗打到现在，已经没了章法，只剩下最原始的杀戮本能。
与此同时，地面上的交通壕里，却是另一番景象。
一支特殊的队伍，正猫着腰，在炮火的间隙中穿梭。
他们没有枪，每个人肩上都挑着沉甸甸的担子，或是背着鼓鼓囊囊的麻袋。
是战地服务团，还有自发赶来的支前百姓。
“快！趁着鬼子炮没响！”
领头的是个满脸皱纹的老汉，挑着两筐刚出笼的大白馒头，脚下生风，跑得比年轻兵还快。
几发流弹打在交通壕沿上，溅起一蓬蓬土雾。
老汉连头都没缩一下，只是脚下踉跄了一步，稳住身形继续跑。
“叔，你们咋上来了！”
正在修工事的一名小战士，看着滚进战壕的老汉，眼圈一下子红了。
“这地方也是你们能来的？”
老汉把担子放下，掀开盖在上面的白布。
热气腾腾。
那是白面的香气，在充满了硝烟和尸臭的阵地上，这就活生生的“人气”。
“说啥混话！”
老汉喘着粗气，从怀里掏出一包揉得皱巴巴的香烟，塞进小战士手里。
“你们在前面卖命，俺们要是连口热乎饭都送不上来，那还叫人吗？”
“吃！都热乎着呢！”
除了馒头，还有慰问袋。
里面装着糖果、咸菜，还有千层底的布鞋。
有些鞋底上，密密麻麻纳着字：杀敌，报国。
那针脚细密，一看就是不知哪家的大姑娘、小媳妇，熬着灯油一针一线纳出来的。
战士们捧着那些东西，那双杀人不眨眼、握枪磨出老茧的手，都在微微颤抖。
没有人说话。
一个满脸络腮胡的机枪手，抓起两个馒头，狠狠咬了一大口。
他嚼得很用力，像是要把这馒头里的情义，连同对鬼子的恨意，一起嚼碎了咽下去。
“只要俺还有一口气。”
机枪手含糊不清地嘟囔着，眼泪顺着满是黑灰的脸颊冲出两道沟。
“小鬼子就别想从这儿跨过去。”
突然，地底下的三营长冲了出来。
他浑身是泥，像个泥猴子，但眼神亮得吓人。
“通了！”
他低吼一声。
“刚才一铲子下去，透了风！”
“能听见那边小鬼子说话！”
气氛瞬间凝固。
所有的温情在这一秒消散，取而代之的是森冷的杀意。
那个吃馒头的机枪手，把剩下的半个馒头往怀里一揣，抄起旁边的轻机枪就往坑道口冲。
“敢死队！跟我下！”
三营长拦住了他，从旁边拎起一捆集束手榴弹。
“机枪在洞里施展不开，那是找死。”
“拿大刀片子！拿手榴弹！”
坑道狭窄，只能容一人通过。
最前面的一名战士，手里拿着一面不知道从哪拆下来的铁锅盖当盾牌，右手紧握着一把砍刀。
后面的人紧紧贴着他的后背。
越往里走，那股潮湿的霉味和鬼子身上的仁丹味就越浓。
前面传来一阵叽里呱啦的鸟语，还伴随着铲子挖土的声音。
双方只隔着最后薄薄的一层土壁。
那名战士屏住呼吸，回头看了一眼身后的战友。
他没有说话，只是咧嘴笑了笑，露出一口白牙。
然后，他猛地一脚踹在那层土壁上。
哗啦！
泥土崩塌，露出了对面几张惊愕的鬼子脸。
那几个鬼子正拿着工兵铲，头上戴着探照灯，显然没料到华夏军队会反向挖过来。
“杀！”
那战士吼出了胸腔里所有的气，手里的铁锅盖狠狠拍在最前面那个鬼子的脸上。
那鬼子惨叫一声，鼻梁骨碎裂的声音在狭窄的坑道里格外清脆。
紧接着，砍刀带着风声落下。
血光四溅。
狭路相逢，没有任何花哨。
后面的战士把冒着烟的手榴弹，顺着那个缺口扔了过去。
轰！轰！
沉闷的爆炸声在地底下响起，震得头顶的尘土簌簌落下。
坑道塌了一半。
惨叫声，咒骂声，还有濒死的喘息声，混成一片。
三营长趁着烟雾，带人冲了过去。
这是一场在黑暗中进行的野兽般的搏杀。
看不清脸，分不清谁是谁。
只要摸到不是自己人的衣服，就是一刀。
或者用牙咬，用手指抠眼珠子，用膝盖顶裤裆。
十分钟后。
坑道里安静了。
三营长拖着一条被刺刀划开大口子的腿，爬了出来。
他浑身是血，手里还拎着半截鬼子的胳膊。
外面的战士们把他拉上来。
他大口喘着气，贪婪地呼吸着外面那并不新鲜的空气。
“堵……堵上了。”
他指了指身后黑黝黝的洞口。
“鬼子的工兵队，都在里面了。”
那个送饭的老汉站在一旁，看着这些从地狱里爬回来的兵。
他颤颤巍巍地走过去，从怀里掏出一块干净的手帕，想给三营长擦擦脸上的血。
可手伸到一半，又缩了回去。
那血太烫，烫得他心疼。
“娃啊……”
老汉老泪纵横。
“这那是打仗啊，这是在拿命填啊……”
三营长咧嘴一笑，血水顺着嘴角流下来。
他接过老汉手里还没凉透的馒头，狠狠咬了一口。
“大爷。”
“只要这馒头还能送上来，咱们就能守得住。”
“这禹王山底下的土，够埋那一师团的小鬼子了。”
夜色更深了。
地底下的动静并没有完全消失。
鬼子还在挖，这边也还在防。
这场土拨鼠般的战争，还在继续。
但每一个蹲在战壕里啃馒头的士兵，眼神都变了。
那是一种把命交给阎王爷，把魂留在阵地上的坦然。
而在百里之外的涿鹿城，一场决定这几十万人命运的博弈，也到了最后的关头。